Et nous là-dedans, comme une histoire de famille :

C'est en étant chargés de tout cela, chacun à sa manière, que nous nous sommes retrouvés un soir
d'hiver autour d'une table. Il y avait de l'amour, jamais trop loin de l'art, et il a paru évident que nous
pouvions porter cette voix, cette envie de questionner ensemble. Parce que nos histoires différentes
s'entremêlent si bien :

Naba A. (à la dramaturgie et l'aide à l'écriture) est Palestinien. Réfugié. Il est le porte-parole à encre et à plumes d'une situation rendue muette. Il nous livre sa vie, son présent surtout. Il conte des histoires qu'il a vécues dans sa chair, nous
confiant la vertigineuse mission de trouver les brèches scéniques pour les faire résonner autrement que dans les têtes de ceux qui les vivent. Autrement que dans la sienne en somme. Alors Manon, Julie, Aurélie écoutent, et écrivent, retranscrivent, adaptent et jouent. Sous son oeil attentif, pour être sûr de rester toujours justes.

Manon F. (au jeu, à la mise en scène et à l'écriture) a vécu dix mois dans les camps pour y monter des ateliers théâtre, aux côtés de Naba et des autres. Réfugiés. Elle a partagé leur quotidien. Des histoires, elle en a entendues là-bas aussi, et puis elle en a vécues. Différemment. Parce qu'elle venait d'ailleurs. Parce qu'elle y est revenue. Alors elle est devenue une chercheuse de brèches, une tamiseuse d'or blanc, d'or vert, d'or rouge, d'or noir et d'art.

Julie H. (au jeu, la mise en scène et l'écriture) est l'amie. Celle qui décale et trouve les respirations. Transforme les suffocations en symboles. Elle danse, danse, danse à mille temps comme dirait l'autre. Elle, elle n'a pas vu. Alors elle écoute d'autant plus. Elle imagine. A petits pas prudents pour ne pas trahir, mais à bulle de géant pour déchirer le voile vers la scène.

Aurélie B. (au chant : composition, paroles, interprétation) a le coeur entre deux continents. Les pieds pourtant bien ancrés en France, elle écoute sa petite soeur revenir des camps, elle éponge les trop-pleins de plomb dans l'aile d'un amoureux réfugié. C'est un peu la Palestine qui est venue la chercher finalement. Alors pour ne pas crier, elle chante. Elle chante la vie là-bas, ce qu'elle a aperçu bien sûr, ce qu'elle en reçoit surtout, ce qu'on lui confie à bas-mot, à trois larmes fugitives au coin d'une tartine de zaatar.

Autant de voix de femmes portées au plateau, qui mettent en abyme le grand échiquier de l'oppression.
Des minorités qui s'entremêlent, se répondent et se soutiennent, là est la clé d'OSFOUR, Mirage à terre.

Pour plus d'informations :

http://vie-rage.over-blog.com/

OSFOUR, Mirage à Terre

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